Plainte hivernale

27.10.2010

Est-ce déjà l’hiver dans le froid de l’automne ?

Un soleil égrotant fige le cœur du jour.

Près de moi, sourde plainte, expirant l’abat-jour

Diffuse une lumière atone.

De la vitre embuée au réchaud sans couleur,

Mon pas flotte, lugubre à mâcher des ténèbres,

Comme si je traînais d’insolubles algèbres

Sur les carreaux de la douleur.

L’ennui gagne mes doigts ; le hideux prend la pose.

Quelle pointe brumeuse écaille chaque mur ?

Ineptement stérile au bord d’un néant mûr,

Mon cerveau gourd se décompose.

Et depuis l’escalier jusqu’au salon blêmi,

Depuis l’alcôve en deuil jusqu’à la chambre nue,

Je suis, mol avorton que l’âge diminue,

Oh ! jusqu’à mon propre ennemi.

poème inédit extrait de "La Blessure des Mots"