Le passant

Toupie écorchée,

Qu’a-t-il voulu faire ?

Sur le planisphère,

L’ombre s’est couchée.

Vingt ans puis quarante

Et plus, ô dilemme !

Dont s’échappent même

L’or et l’amarante.

Au bout, la nuit sotte,

La moisson ravie.

A l’écran sans vie,

L’image qui saute…

Avec ses murmures,

Qu’a-t-il voulu dire ?

Le temps d’un sourire

Sous les grappes mûres ;

Le temps fou de prendre

Et le ciel et l’herbe

Quand déjà superbe,

La chair veut s’éprendre ;

Jusqu’au temps du vide

Où pleure abîmée

La main consumée

Dans le soir avide…

Loin, vers chaque étoile,

Qu’-a-t-il vu sans cesse ?

Un peu de l’ivresse

Que le cœur entoile ;

Comme une imparfaite

Nébuleuse double

Semblable au vin trouble

D’une absurde fête.

Mais voit-il encore ?

Ce passant d'argile

Envolé fragile

Tel un météore. 

Poème extrait

de "La Blessure des Mots"