La mort désirable

23.04.2012

Sur moi le matin sourd tombe comme une chape.

Je n’ose même croire à l’éveil des lilas.

Rien ! sinon dans la peine accrochée à mes pas,

Hier qui balbutie et demain qui s’échappe.

De l’amour, aucun don, pas une seule grappe.

Partout glisse le doute avec son coutelas.

Qu’on me laisse du moins trouver quelques appas

A la mort dont l’écho me tenaille et me frappe.

La mort, ce grand mystère enveloppé de nuit

Vers lequel, incertain, je chemine sans bruit ;

La mort lovée en moi depuis mon premier souffle.

N’est-elle pas l’espoir devenu guérison,

Cette bombe en sommeil que la vie emmitoufle

Et qui fera sauter les murs de ma prison ?

Poème extrait de "La Blessure des Mots"